Anchos Poemas
Soy un verso
entonado en la noche,
que despierta cada mañana
en nuevos suspiros,
y sólo sabe Dios
¡en qué profundos
y ocultos misterios
de las horas
se adormece!
Para luego despertar
en anchos poemas
que exigen a la rima,
el disfraz de la paz.
La palabra escrita
La palabra está ahí
latente, viva,
agitándose en el misterioso
y oscuro cerebro
¡cuna de la gran memoria!
La palabra está ahí,
basta rebuscar
en el baúl de los recuerdos
y ella surge limpia, pura,
para abarcar, definir y
despertar los sentimientos.
La palabra está ahí,
absorbiendo el dolor, la risa
desafiando la sustancia
de la cual se nutre
el insaciable genio.
Soy
Soy aquella que busca
la verdad en cada verso,
y la que abre un poema
al más simple pensamiento.
Soy la que prisionera
dentro de su propio verso,
renace entre rima y rima
reviviendo los recuerdos.
Soy yo la del vino alegre,
risa franca, corazón sincero,
la que derrama en prosa
los más dulces sentimientos;
la que, como arena, se arrastra
hasta el mar de los recuerdos
y huye del sol candente
buscando un refugio eterno.
En la palabra, soy yo,
la que busca de los sueños
algo real y tangible
para convertirlo en verso;
y en la música, sus notas
canción y sentimientos
que incansable se fatiga
para dejarlos impresos...
...pero también soy
la que en vano intenta
guardar en sus poemas,
del murmullo de la voz,
las más fervientes ideas.
El verso
Que se rebele el viento o sus tormentas,
que me hunda en los ríos profundos
o en los mares salados,
que me fatiguen el sol,
el calor, la sed;
pero que no muera el verso feliz
que corre en mi memoria,
ni el grito oculto
escondido en mi garganta.
Que me sorprenda el vacío,
sostén de la nada,
que no me responda el eco,
que resbalen mis suspiros;
pero que no muera el verso
que crece en mis entrañas.
Que la noche me descubra acorralada
o la luna no me entregue su brillo,
que me niegue el coquí su canto;
pero que no muera el verso
que en mi ser abrigo.
A nada temo,
si el verso es mi amigo,
si la rima sonora
ondea en mi camino,
si el verso se convierte en rosas...
¡Qué me importa el abismo!
Palabras ocultas
Como ejércitos hambrientos,
hombres sudados en hileras
tropas cansadas que luchan
contra marea y viento...
Así las palabras que ocultas
definen de la vida el misterio,
desfilan abiertamente
desafiantes al genio.
Que se detengan, ordeno,
que se agrupen y definan
lo místico, lo oculto, lo secreto.
Que sacudan el polvo
que me cubre de silencio,
que salten de mi memoria...
¡yo las reto!
Verso Inconsciente
Comienzo a sentirme enferma,
sudor frío corre por mi frente,
me pesan los párpados
me desmayo en silencio;
el dolor se agiganta, crece,
esconde gritos
que hieren mi garganta,
y la fiebre
que por los nervios corre
llega hasta mi mente
y ¡estallando!
Nace el verso inconsciente.
Dulce misterio
No entiendo el dulce misterio
que se encierra en lo que escribo
dormido de tantos sentidos.
No entiendo, pero comprendo,
son palabras inventadas
que rebusca la memoria
para forjar el camino
del poema que despierta.
Un día
Un día, cuando mi cuerpo
ya no soporte sentir la luz
que tristemente se apaga
día tras día,
me transformaré, sin pensarlo,
en esencia,
mágica luz vespertina,
susurro matinal,
melodiosa rima.
Un día, cuando mis locas fantasías
tropiecen con un muro de silencio
y me asome al abismo
o al desierto, seré
un resto hecho poesía.
Porque ese día, cuando mis ojos
descubran un sol muerto
-antes que la muerte misma-
seré absorbida en un verso
y la eterna poesía
entonces,
enmarcará de mí
tan sólo un simple recuerdo.
Simples y Sencillas
Son simples y sencillas
las cosas
que en mi corto andar,
raspando obstáculos
y a veces casi vencida,
me han hecho fuerte
en esta vida
para poder luchar.
Un pensamiento, papel blanco,
lápiz o pluma; y las palabras
se deslizan lentamente,
disipando la bruma
que arropa mi garganta
cuando se niega a gritar.
¡Versos! Instrumentos
y armas invisibles
con las que batalla mi mente,
se detienen cual guardianes
en mi frente
y vigilan mis pasos,
...mi lento caminar.
Tema: El Poema / (de Mi Antigua Voz)
